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Engel

Umschwebst du nicht leise als Schatten,
mein gütiger Engel, mich hier
und tröstest den Müden, den Matten,
und redest kaum hörbar mit mir?
Du weckst in beglückenden Stunden
des Schaffens oft zaghafter Treib,
du heilst meine blutenden Wunden,
mein Schutzgeist, mein Alles, mein Lieb.

Peter Tschaikowski

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